Saturday August 21, 2010
Quis ser melhor do que os outros
Por isso escrevi.
Já me arrependi.
Não tenho agora eu descanso
Apenas noites que passo sem dormir
Seguidas de dias a reflectir.
Solitário e solidário com a caneta
Que assenta sobre o papel vazio.
Encho-o, esvaziando-me a mim.
Preencho-o, esquecendo-me de mim.
Não há escritor algum que seja egoísta.
Somos, mas apenas à falta
De um melhor termo.
